| TihonovBOSS | Дата: Суббота, 31.12.2022, 17:26 | Сообщение # 121 |
Группа: Администраторы
Сообщений: 172
Статус:  | Немного оживлю тему. Вдруг, ещё кто-то её пролистывает.
* * *
То холм, то речка-незнакомка,
То друг, то враг, то свет, то тьма...
И каждый день бездарно скомкан,
Поскольку горе – от ума.
Я прохожу по топким весям
Худой тропой в туманной взвеси.
Ищу ответы и приют.
Но каждый встречный пьян и весел.
И все поют, и этим бесят!
И от счастливых, хриплых песен
В душе промозглый неуют.
Они, болтливые от хмеля,
Твердят, что жизнь ко мне мила.
На печку взгромоздясь, Емеля
Буксует посреди села.
Иван-дурак с серьёзным видом
Мне говорит, что жизнь – игра,
А все ошибки да обиды
Принять и отпустить пора.
Устав от мнений и советов,
Где друг мне – враг и свет мне – тьма,
Я через тьму иду по свету:
Ни просветленья, ни ума.
* * *
На смешенье путей,
поколений, надежд, эпох,
За бетонным творением Лахмана,
за стеной,
Ходит грузный механик,
а может – усталый Бог,
Отмеряя деталям и винтикам
срок земной.
Над трамвайным депо фонари
и гудящий гнус.
Краснобокие чудища
здесь завершают путь.
От полыни с крапивой
у воздуха горький вкус.
Я гляжу между плит,
чтоб увидеть хоть что-нибудь.
Но не Райскому Саду
приписан пустой трамвай,
Тот, который для многих
и ныне – «болтов ведро».
«Ну же, ну же, глазастенький,
маленький, оживай», –
Мастер тычет отвёрткой
в распахнутое нутро.
Все однажды к механику в руки,
но не сейчас.
Так представь, будто мы
в темноте пробрались ползком
Под одной из приподнятых плит
в этот поздний час,
Чтоб на старый трамвай
посмотреть хоть одним глазком.
Усмехнётся механик,
а может усталый Бог:
«Возвращать на маршрут, –
тихо скажет, – нелёгкий труд».
На смешенье путей,
поколений, надежд, эпох
С нами красный трамвай
повстречается поутру.
И узнает того, кто глядел
меж бетонных плит,
И покатит привычным маршрутом
с людьми внутри,
И никто не поверит,
что ржавый металл болит.
Лишь полынь, да крапива,
да горькие фонари.
* * *
Так жизнь встаёт меж августом и мной.
Светает в восемь и темнеет в восемь.
Исполненная мудрости земной,
Приходит осень. Остаётся осень.
Нельзя назад. Танцует дождь в саду,
И яблоко срывается без звука,
Но сквозь туман, озябнув, я пройду,
Поймав его в протянутую руку.
Приходит осень. Остаётся там,
Где раньше лето плакало и пело.
Пройдя по увядающим цветам,
Хрустит плодом познанья переспелым.
Нельзя назад – дождь мечется в ночи,
Срывая все намеченные планы.
Так хорошо. Так трепетно. Так странно.
А воздух пахнет прелью и горчит.
* * *
Что ж ты, Ева, себе не рада?
Плод познанья червив и горек.
Знай же, сын твой ударит брата,
А потом захлебнётся горем.
На исходе смурного века
В каждом встречном нам виден Каин.
Человеком о человека
Время искренность высекает.
А искра разжигает пламень,
Распаляет в нас злость друг к другу.
Каждый встречный – тяжёлый камень,
Попадающий нам под руку.
* * *
Татьяне Алексеевне Мальгавко
Этот дом – смешенье надежд и судеб,
Встреч и расставаний... И новых встреч.
Дом на Александровской. Он, по сути,
Помогал поэтам талант сберечь.
Старый «Дом Учителя» – в самом деле
Больше, чем четыре его стены.
Я приехал в Тару в конце недели,
В это средоточие старины,
Тишины, покоя, знакомых ставен.
И пошёл, горчащей тоской ведом,
То ли отыскать, что я здесь оставил,
То ли поглядеть на знакомый дом.
Я не к храму шёл, как любой приезжий,
Не к домам купеческим, не в музей.
Я пришёл на свет, что отныне брезжит
В каждой новой книге моих друзей.
|
|
| |
