|
Стихи от 1er`а
|
|
| 1er | Дата: Понедельник, 21.12.2009, 22:07 | Сообщение # 1 |
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус:  | ПРИВЕТ
Привет, человек, мне идущий навстречу!
Привет, луч от Солнца, зрачок мне пронзивший!
Привет, заселивший иртышские плечи,
Мой Город, когда-то меня появивший!
Привет, разузнавший про все мои тайны,
Простор молодеющих зеленью улиц!
Привет, чьи глаза – совершенно случайно –
Строки, здесь написанной, мельком коснулись!
Привет, высь моста у речного причала,
Разверзшая воздух над бурной водою!
Привет, Городок, до конца от начала
Проживший всё то, что случилось со мною!
ТЕРЯЯ
Сторонясь посторонней ноши,
так некстати попавшей под ноги,
я впиваюсь в свою же кожу
в центре полусвоей дороги.
В мире полумоих иллюзий
половина – твои свершенья.
И, скорее всего, не проснусь я,
не спросив твоего разрешенья
аккуратно зачиркать в блокноте
всё. А там уже – верьте, не верьте…
Сколько было таких в природе?
Кто они и они теперь где?..
И не шрам. Только место скола…
Но, не в силах вернуть осколка,
я впиваюсь в своё же горло
и, по-моему, это надолго…
НЕ ЛЮБЛЮ!
не люблю навязчивые мысли-занозы и руки на горле, как ошейник; не люблю, когда не ставят знаки вопроса на концах вопросительных предложений;
не люблю, когда всему ищут причину и придумывают этому миру сотни Авторов; не люблю фильмы смотреть наполовину, а вторую половину досматривать завтра;
не люблю в некрологах и эпитафиях ложь о мерзавцах, меньше всего достойных; не люблю искалеченные фотографии, отрезанные по линии двух сомкнутых ладоней;
не люблю подарки всего лишь ради подарка; не люблю в лицо снег и сигаретный дым; не люблю цирки с животными и зоопарки за лживую естественность и тюремный режим;
не люблю, когда говорят одними намёками; не люблю тех, кто себя навязывает; когда в самых низких мыслях самое высокое видят - не люблю, как без кавычек чужие фразы;
не люблю, когда по поводу и без – без меры! – вставляют одну и ту же шутку для пятилетних; не люблю, когда начинают со слова «Во-первых…», напрочь забывая сказать «Во-вторых…», «В-третьих…»;
не люблю зеркальные очки от Солнца и волосы, покрашенные в ярко-фиолетовое; не люблю, когда больше никогда не забьётся сердце даже у тех, у кого его нету.
ЧЕТВЁРТЫЙ ПУТЬ
Половина всех слов – моя,
да из горницы чувств всех не вымести…
Но из золота и хрусталя
будет то, что рождалось в сырости
тишины… Остановлен снег;
остановлено всё, что двигалось!
Я опять не нашёл свой ночлег…
Ни хрена себе, ночка выдалась!..
Был один… И теперь – один,
да по лужам весны – калошами!
Может, Бога в себе обрести,
чтоб недаром частить фразу «Боже мой»?..
Да куда мне? Где я, где – Высь…
А мечты – тяжелее воздуха!
Ну, давай же, Свобода, дразнись,
раз не выжать слова мои досуха!
Для меня есть четвёртый путь –
разбежаться и грянуть оркестрами,
когда ветер врезается в грудь
пятьюстами в секунду метрами!
У меня был последний вздох
(и, конечно, напрасно потраченный!).
А потом я навеки умолк…
Уходите. Не стойте. Что плачете?
Так чудесно в стенах алтаря
из материи выплеснуть звуками!
Половина всех слов – моя,
а оставшимся – я прислугою…
* * *
Четверть третьего… Так нельзя!
Рассмеяться в лицо, дескать – гордый?..
Пять ходов до второго ферзя,
но мат – после третьего хода!
Обиды… Как у дитя!
Попытки стряхнуть эту ношу…
…За окошком - штрих код дождя
и штрих коды чужих прохожих;
за окошком – штрих код домов
и людские сердца в обёртках…
Рассмеяться в лицо, без слов,
записавшись в её подмётки?
Рассмеяться в лицо мечтам –
и плевать, что так долго боролся
за дорогу в сияющий храм
моего одинокого Солнца!
МАСТЕР
_______________…когда я предстану перед
_______________Богом, он спросит меня:
_______________«Зачем? Зачем ты уничтожил
_______________одно из моих чудес?»
_______________Что я ему отвечу?..
_______________«Зелёная Миля»
Отними у него мастерство:
его сердце скоро взорвётся,
и скоро остынет его
из золота слитое Солнце!
Он изранен, он слишком плох,
он не помнит условных знаков,
ему страшно, он сдался, умолк –
это главные признаки краха!
Слишком скор для него этот путь!
Отними! Отними его голос!
И (он очень просил!) позабудь
то, как с ним вдохновенье боролось,
не давая ему тишины,
то ломая, то правя крылья;
то, как он обещал до весны
непременно стать книжною пылью,
перейти с перебора - на бой,
из-за струн потеряв отпечатки…
Посмотри, что он сделал с собой,
заигравшись с крылатостью в прятки!
Его строки написаны в стол,
и свобода для них – только гибель;
все слова их огонь перечёл,
как и все, посмеявшись над ними!
Он теперь словно гость на постой
в той войне, что не знает начала!
Забери у него мастерство:
его сердце слишком устало…
***
Имя твоё разносится пением птиц
Во время звенящих ручьёв и проводов снега.
Имя твоё отныне не знает границ
В месте, где любят встречаться два года и века.
Имя твоё так сладостно греет уста
И шепчет молитвы растаявшим льдом в ладонях.
Имя твоё ровняет с землёй города
Грозным приказом монарха на бронзовом троне.
Имя твоё – начало последней строки
В трактате о странствиях первого Рыцаря Света.
Имя твоё – два слога, два жеста руки,
Провозгласившие смерти последнее вето.
Имя твоё – эльфийские руны в огне,
Ворующем в каменных кельях церковные свечи.
Имя твоё – мысль мудреца в западне;
Имя твоё – Вечность.
СМЯТЕНИЕ
Приучен к твоим окрестностям
и скован твоими дорогами,
но ты не выбрала месяцы
расправы над долгими сроками
хождения врозь – без «здравствуйте!»,
пощады, но без прощения;
и лишь для разно - образности –
частое сердце - биение,
когда мы друг другу видимы,
когда мы друг в друга – взглядами;
а время течёт недвижимо
то снегом, то листопадами;
и время уже не торопит нас,
и делает нас смиренными;
всё кажется слишком сломанным
и слишком неправильно сделанным,
всё слишком смешно, да мимо всё,
но хочется – гостем непрошенным
ворваться, отправив вымыслы
туда, где им быть положено;
и больше не будет разницы
(куда мне теперь сравнения!),
и, может быть, всё наладится,
как лучший финал смятения:
осколки сольются в целое,
и цифры споют под пальцами,
два голоса всё переделают,
когда нас объявят скитальцами
и разбудят…
ОТТЕНКИ ПОЗДНЕЙ ОСЕНИ
…Непредсказуемы гримасы колдовства,
когда в груди размешаны цвета;
и осень – листопадная вдова –
не так уже, как раньше, молода:
разворотив свой смех, уснёт в тиши
да в инее... Но будет пламенеть!
И улицы раскрасит в витражи,
и – вспыхнет! И числа оттенкам несть!
ПЕРЕСЕЧЕНИЕ
Шли, ничего не требуя,
не по краю, а всё – краями;
а ты сказала первая:
«Давай, хотя бы друзьями,
и вновь – по своим приютам,
да каждый – в свою обитель…»
В награду – тобой опутан
остался, одетый в нити…
И долго было скитательство,
затем были встречи и нервы…
Сказал первый: «Первая, здравствуй!»
Ответила: «Здравствуй, первый!»
По-моему, стёкла лопались,
в этих словах сгорая:
мы больно летели к пропасти,
а думали – ходим по краю…
|
|
| |
| 1er | Дата: Понедельник, 21.12.2009, 22:10 | Сообщение # 2 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | ПАМЯТЬ
Только помню –
голуби
на брусчатке города.
Только помню –
проруби
в воду были вколоты.
Только помню –
птицами
пролетали конницы.
Только помню
в лица их,
имена – не помнятся.
ВАЛЬС
Шаг влево – взгляд вправо,
шаг вправо – взгляд влево:
комедия с драмой;
Адам вместе с Евой;
стихи вместе с прозой
и пламя с водою;
спасенье с угрозой
отдать всё без боя;
прощенье с обидой;
одно или много.
и два разных вида
на дальность дороги;
короткие выдохи,
скованность вдоха;
то шёпот, то выкрики;
шаг нога в ногу;
два Солнца, два Неба –
две разные дамы…
Шаг вправо – взгляд влево,
шаг влево – взгляд вправо…
АВТОПОРТРЕТЫ
Люди придумали постные рожи
с глазами, лишёнными всякого блеска.
Люди закрылись, и лезть к ним негоже!
В души теперь к ним попробуй, залезь-ка…
Люди теперь безупречно расчётливы,
им не нужны бесшабашные глупости.
Все их сердца – одни иероглифы,
всё их несчастье – дефицит безрассудности.
Люди берут слишком яркие краски
(которых и капли в самих людях нету!),
берут в руки кисть – свои лживые маски –
и лихо мутируют в автопортреты.
Но есть и такие, которым дороже
открытыми быть, ведь тогда все их лица
напишет история – лучший художник,
и вечность портрет каждый будет храниться!
ИДТИ
Идти между двух враждующих армий,
застывших в преддверии яростной ссоры!
Идти, словно взбалмошный заяц по псарне, -
идти навстречу мчащейся своре!
Идти к месту своей ликвидации,
не зная, сколько осталось ступеней!
Идти против градиента концентрации,
плевав на кучу наплевательских мнений!
Иметь всего две последних минуты,
но идти, идти ото всех отдельно!
Идти, затерявшись на карте маршрутов
в городе, где каждый маршрут смертелен…
ГОЛЬФСТРИМ (О. и Т.)
Исчезающий снег
стал границей двух месяцев
попутных ветров.
Но плыть не хочется!
Размешаю собой
тротуары и лестницы,
забыв про моря,
что мне пророчатся.
Из всех своих слов
я выбрал последнее,
из мест, где я был,
мне нужнее всех город,
который на сердце струится Течением
реки тепла в Океане холода.
* * *
Осталось восемь секунд до правды –
бог в крыльях готовит выстрел.
Забыты все прошлогодние марты,
а этот март не растает быстро.
Мой голос не был исчерпан словом,
когда менял траекторию смысла.
Я снял с себя свои ложь и покровы,
но нежность – к счастью – снять не вышло.
Закрыл все окна, закрыл все двери,
чтоб сердце - наружу, а выхода – нету.
Ты так красива, что я не уверен,
смею ли я говорить об этом…
НАРИСОВАНЫЕ ЛЮДИ (антиутопия)
Запрограммированный мозг – ничего лишнего;
автоматические действия – ни шагу в сторону.
Вы не живые! Рукою Всевышнего
когда-то вы были нарисованы.
Похожие дни не толкаются в памяти,
не учащают пульс потухшие эмоции.
Что же вы потомкам оставите,
кроме закрытого дымом Солнца?
В вашем мире все объёмы сжимаются в плоскость
и растекаются только в двух измерениях –
чёрной зависти и растущей злости.
Здесь не дано третьего – прозрения.
Чёрно-белая музыка наполняет стадионы;
на экранах сериалы – дистрофия мысли.
Государство штампует странные законы,
которые над людьми как петли виснут.
Вами играют в крестики-нолики,
рисуя вас и ваши судьбы в клетках.
Жаль, что на глазах отсутствуют дворники,
и тока для лампы нет в розетках,
чтобы вы увидели правду сами,
не веря её толкованью в газете!
Художникам придётся считаться с вами –
людьми, нарисованными на сердце планеты!
ВЕРНУЛСЯ
Вот он я!
Деревья, поля, видите?
Вот он я!
Дома, улицы, смотрите –
Вот он я!
Вернулся, как и обещал,
Вот он я!
Здесь родной причал,
Земля родная!
Где же вы,
Летние рассветы, туманы?
Где же вы?
Помните, я был хулиганом?
Где же вы,
Безоблачные ночи, звезды?
По-прежнему ль
Тепло из сердец ваших льётся?
Шепчутся ль
За окном берёзы сверстницы?
Шепчутся!
Я их ясно слышу! Шепчутся!
Месяцы
Я провёл в пустых скитаниях
В сердце
Города Серых Зданий…
Вот же я!
Видите, любимые улицы?
Вот же я!
Мама, я сумел вернуться!
Вот же я!
Лёгкий холодок по коже…
Вот же я,
Чёрт побери меня! Вот же я!..
РАСПОРЯДОК ТОГО ДНЯ (Развесёлое)
«Санёк, ты злостный пессимист», -
Мне говорять приятели.
Гворять: «Взгляни на эту жисть
С другого восприятия!»
Гворять: «Избавься от тоски –
Она тебя погубит!
Пиши, - гворять, - весёлые стихи:
Живём ведь не на Кубе!»
И вот мозги напряжены
В попытках созидания,
Но мой сосед из-за стены
Опять шумит, каналия!
Надрался снова, идиот,
(Поди, опять с Федотом)
Сейчас жена его уймёт
Снотворным апперкотом.
Не Нострадамус я, не маг,
Но судьбу соседа Кольки
Я просчитал во всех шагах:
По-мойму, возле койки
Он слёг, нокаутом сражён
И с синяком под глазом.
Всё было б тихо, хорошо,
Но он храпит, зараза!
Его приятель, дед Федот,
С железом был, как с братом:
За час движок переберёт,
Будь тот хоть от их Шаттла!
Но у Федота был изъян:
Был спирт его стихией,
А тут как раз пришёл Колян
С полулитровым змием…
Федот напьётся – он гроза!
Рвёт на себе рубаху,
Ругается на все раза
На весь наш двор: «Я, - кричит, - собаку
В своей профессии сожрал!
Шумахера, - кричит, - Мишку
Я на «шестёрке» б обогнал,
Как сопливого мальчишку!
Я в Первой формуле, - гворит, -
Быстрее всех гоняю!
Но не доверят мне болид:
Я их язык не знаю!»
В свой монолог он вплёл вагон
Пятиэтажных матов.
Соседка вышла на балкон,
Затеяв с ним дебаты.
И ну оне друг-друг кусать,
Катить друг в друга бочку!
Я попытался написать
Хотя бы одну строчку,
Но этот лютый балаган
Клонил меня от курса.
А тут пришёл старик Иван:
«Займи, - гворит, - а то загнуся!»
Я пять червонцев ему дал
Без долга, но с расчётом:
«Иван, - гворю, - уйми скандал
Соседки и Федота!
Писатель я, - гворю, - поэт,
Мне до зарезу нужен
Хотя бы слабенький куплет,
Хотя б какой похуже!»
Иван ответил: «Мы с тобой –
Коллеги по призванью:
Когда я прихожу домой
В нетрезвом состояньи,
Тогда я сказку сочинять
Горазд, как Ганс Христьянин,
Что б от жены не пострадать,
Закрыв свои изъяны».
Иван понять меня сумел
И ринулся в пучину;
Федот немного присмирел
И спать пошёл в машину.
Я сочинял опять с нуля,
И что б мне было проще,
Я распорядок того дня
Вложил вот в эти строчки!
|
|
| |
| 1er | Дата: Понедельник, 21.12.2009, 22:12 | Сообщение # 3 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | ТУМАН
Сегодня небу лучше у земли…
Закрой глаза: мы всё равно в тумане
с тобою близоруки. Что вдали?
Цепочка непонятных очертаний –
цепочка зданий? Солнце – как Луна?
Нет! Там намного ярче, интересней –
там жизнь, хоть нам с тобой она
едва видна. Но звучны её песни!
Постой на месте…
Слышишь?!
Мы летим, когда нам кажется,
что мы стоим на месте!
***
Межевыми вёрстами
сапоги исшаркав,
встретился я с сёстрами –
Тарой и Аркаркой.
Разгуляйся бурею,
память повзрослевшая,
побегу ль, вдохну ли я,
всё ль отправлю к лешему!
Росное созвездие,
выкупай мне голени!
Трудно произнесть, как я
сделался спокойнее...
Перечёл побуквенно
все страницы города.
Мысли перепутаны
новыми аккордами:
ностальгия, ты ли здесь?
Ты ли так разгульствуешь
в чувствах, что открылися
в кажущейся пустоши?
Узел свой с заплатою
обронил: растяпа я!
Эй, вверху! Глашатаи!
Я снимаюсь с якоря!
Здесь моё пристанище –
здесь мне жизнь дарована!
Здесь я! Здесь, пока ещё
руки мне не скованы!..
Как листы разбросаны
в опустевшем парке,
на земле я с сёстрами –
Тарой и Аркаркой...
ЗВУК (почти что апокриф)
С гитарного лада сорвался последний,
никем не услышанный звук.
Он тихо взлетел на высоты столетий,
боясь человеческих рук.
Питаясь свободой, он рос в поднебесной,
никем не открытой стране;
ему очень нравилось там, где не тесно,
где нет холодов и теней.
Он вырос до песни, сложившись в аккорды
и ноты опутав стихом;
окреп, возмужал за последние годы,
став гордым бессмертным бойцом.
Пришло его время, взошло его Солнце,
и он возвратился к Земле.
Все люди услышали, как он смеётся
под песни поленьев в костре.
Его презирали, но тайно любили;
лелея, плевали в него;
пинали и тут же в ладонях носили –
все знали, что он – божество.
Он был в каждом доме,
он грелся о руки,
он – каждый гитарный аккорд.
Прислушайтесь к сердцу:
в его мерном стуке
он тоже с рожденья живёт.
ХИРОСИМА
децибелы голоса стали килограммами
взрывчатки, что измерили
в тротиловом эквиваленте…
одно небо над всеми странами –
одно Солнце для каждого на планете!
ещё вчера на мостовой были голуби,
а сегодня их нет…
мостовой тоже не стало…
вы видели, самолёт почти что в городе?
вы знаете, что такое прожить мало?..
ЛОВЕЦ СЛОВ
Смотрите: он плюёт в конвой!
Кричит: «Смотрите, я не сдался!»
Он поплатился головой
за то, что первым оказался.
Он различал оттенки мук
и кровью написал на плахе:
«Собака человеку друг,
А человек ему – собака!»
В застеньи слов он был ловцом
непризнаваемого слова.
Он был как молния и гром:
таким не подобрать оковы!
Вы помните, он был шутом?
Но фальшь всегда делил от правды!
Как лошадь под стальным хлыстом,
он мчал вперёд не для награды!
Не для хвалы он мчал вперёд!
Он был предвестником событий –
он был кудесником! И вот
его могила. Не дышите…
СИНХРОННЫЕ ЛЮДИ
У него её имя,
у неё его имя –
одним ангелом
два человека хранимы,
одним небом накрыты,
одним солнцем согреты,
рождены
на одном обороте планеты,
ритм сердец их един,
одна почва под каждым,
и они в резонансе
взорвутся однажды.
И весь созданный Мир
вместе с ними взорвётся:
они встретились.
Что же ещё остаётся?..
ВОЙНА
Снаряд (в той войне – самый первый) взрыл почву,
Косяк самолётов затмил лунный свет…
Я помню отлично, что было той ночью
(Мне было тогда минус сорок шесть лет.)
Нацисты смели половину Европы
И встали у СССР-овских врат.
Родная Земля превратилась в окопы,
Все люди войны превратились в солдат.
Пальба… В полутьме разбегаются люди,
Не зная куда… Только нужно бежать!
Отцы, внуки, братья, мужья встали грудью
За жён, за детей, за сестёр и за мать.
Разбитые судьбы… Продрогшее Солнце
Ослепло от частых бомбёжек. Солдат
Идёт на войну. Мать навзрыд: «Ты вернёшься?»
«Вернусь», - отвечает. Здесь нужно солгать…
(Его не дождутся. Он лёг под Смоленском
В начале войны. Было небо над ним,
Был вечер над ним, была жизнь в речном плеске,
Был шёпот его: «Друг, мы их победим!..»)
Громада речей ослепляла народы.
Век Зла… Как предательством был этот век!
В руинах дома. Окровавлены годы
И судьбы людей… Но живёт Человек!
Берлинская высь… Наши здесь самолёты!
Я помню отлично, что было тем днём
(Мне было тогда минус сорок два года):
Берлин, словно язвами, стлался огнём…
СКУПЩИКИ ВДОХНОВЕНИЯ
Выбор был прост: либо смерть, либо жить ещё…
Размешал краски водой холодною и с любовью укладывал их на полотнище, что купил в лавке на последнее золото. Больше брал ярких цветов, насыщенных; палитра рождала удивительные настроения. В единицы, десятки, сотни, тысячи раз за минуту возросло Вдохновение. Сначала был жар, потом был в холоде ледяного пота. Не слыша улицы – ничего не слыша! – понял: вот эти Мгновения! Пусть только, сволочи, сунутся!.. (А проспект громыхал: ругань извозчиков; толпы, толпы людей – суббота ведь; мужчины и женщины с сыновьями и дочками шумно спешили на вечернюю проповедь.) …И пускай только сунутся сюда эти сволочи! К чёрту их… Дописать бы – и хоть убивают пусть! Что мне? – привык на полу с боли корчиться: смерть уже кажется незначительной глупостью… Теперь успею: почти дописана. За такое вряд ли уже помилуют – эта дорога давно уже выстлана костями таких же, сердцами остылыми… Мой ростовщик, наверно, повесится, узнав, что я с ним расплачусь едва ли: скрываюсь от него уже несколько месяцев, а тут почти что в могилу загнали эти гады! О, вот и они пожаловали ко мне на чердак – в мои четыре квадрата. Можно ж руками стучать! Нет: они прикладами и ещё ногами в дверь! Нет, ну не гады!? Их было двое. Они были Скупщиками Вдохновения. Их не интересовали поэмы и картины уже написанные – сущие: они торговались за неозвученные темы. Они приходили ко всем талантливым и предлагали за их талант деньги. Продавшийся гений переставал быть крылатым, но торги кончались иначе частенько: того, кто не хотел расстаться с крылами – того, кто не продавался, - эти твари били прикладами в рёбра, пинали ногами и в сердце удар штыком наносили…
…Выбор был прост: либо смерть, либо жить ещё… По-моему, они предлагали всё золото света… Освободил сердце от ткани и, от боли корчася, крикнул: «Я хочу умереть, в крылья одетым!..»
ЗАВТРА
Если я узнаю, что завтра этого мира не станет,
как я скажу об этом людям, которые не ждут
и не хотят от меня таких вестей, которых
уже тысячи раз пугали этим, выдавая
ложь за правду? Люди плевали
на эти сплетни и уже давно
никому не верят! Как я
скажу им о конце
мира, если –
в лучшем
случае! –
услышу
в ответ:
«Ну
И
что?»
|
|
| |
| 1er | Дата: Понедельник, 21.12.2009, 22:14 | Сообщение # 4 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | 3,14
Всё, что будет, станет былым.
Что замёрзнет, то снова растает.
Станет старым, кто был молодым.
Прилетит улетевшая стая.
Где-то громко захлопнутся двери,
чтобы кто-нибудь смог их открыть.
Затупятся поэтовы перья,
стоит только под нож их пустить.
За слезами последует смех.
Приземлится подброшенный в небо.
Но не сможет – увы! – Человек
никогда повернуть на "πи" время!
***
У нас с тобой есть пара лет,
что сделают нас ближе;
нам на двоих похожий грех даруют небеса.
И если я оставлю мир, ты тоже не задышишь,
пустив всю жизнь на тормоза.
Мы – не разгаданный бред,
нерасшифрованные руны.
Мы можем жить на Земле, забив на всех других.
Мы будем бесконечно бить
по нашим звонким струнам,
пытаясь попадать в стихи.
Мы двадцать лет учились жить
среди своих инстинктов,
остерегаясь пуль врагов, не сделав лишний шаг.
Но вот мы встретились с тобой
и понеслись по тонкой бритве,
застряв навечно в хрупких льдах.
Я забывал свои сны,
но точно знал, что я в них видел.
Я вплёл свой бешеный пульс
в узор твоих несмелых слов.
На венах шрамы любви, нетрезвый ход цветных событий
в четвёрке комнатных углов.
Ну что же ты опять молчишь?
Скажи хотя бы слово!
Твой голос – песня для меня,
твой взгляд как героин.
Давай уйдём куда-нибудь из этого Содома
в непараллельный ему мир!
Давай к чертям свернём окно,
чтоб не было соблазна
во снах попробовать свои растущие рыла!
Я так тебя люблю!
Но как-то очень-очень странно
мне впилась в грудь стрела…
ПЛИТЫ
______________Кто близ небес, Тот не сражён земным.
______________ М.Ю.Лермонтов
______________«1831-го июня 11 дня»
Ладони не жмутся к лицу – всё забыто;
безумство стирается в прожитый страх;
нет боли, есть только гранитные плиты –
как дань за солдатский ненайденный прах…
Одежда пропитана солью от пота…
Один на один у фамилий, имён,
которых едва наберётся до взвода!
А в этой земле был зарыт батальон…
13
Серый асфальт от сигаретного пепла,
за час кофе пятая чашка:
стоял, ждал, но она не приехала…
«Я не могу так! Прости, Сашка!» -
мне написала. Звоню – короткие.
Озноб. Бешеный. Домой скорее.
Двери ногами. К чёрту шмотки.
Горячий душ, но ни хрена не греет.
Тупо в стену. Всё? Наверно…
Вместо рук не крылья, а копыта.
Без сна уже двое суток примерно.
Всё, пора щёлкнуть на крестик [×] («закрыто»)!
Почести, лица, слёзы, эмоции
скомкать – и в мусорную корзину!
Вылить в настроение надежды порцию,
как в пламя выплеснуть канистру бензина.
И к чёрту прошлое! «Стоп! Снято…» -
самому себе втираю шёпотом.
Где-то сорвался – получи награду:
правдой по роже, о ненависть с грохотом!
…Сколько с тех пор уже месяцев кануло?
Тогда был апрель, значит – тринадцать.
Душа расцвела, сердце воспрянуло,
успев сквозь эмоции профильтроваться.
И тут сообщение, всего четыре слова:
«Извини, была не права…» Мгновенно –
мысль – «Ложь!» и не смог ответить другого,
кроме: «Я не могу так, прости, Лена…»
ИГРОКИ
Взгляды наши были пустыми,
слова казались бестолковыми;
мы сидели за столом, в дыме –
пустом, тяжело бьющим нам в головы.
В руке у каждого игральные карты –
бумага, решающая судьбу золота.
Мысли пашут в атмосфере азарта.
Но вот маски с лиц сколоты,
карты обнажены, на стол обрушены:
двое – в выигрыш, двое – в проигрыш –
и в нервы, истерику… Время сужено…
Время исчезает тут – ни меньше, ни больше!
…Игра кончилась, загорелись взгляды:
нужно погаснуть, чтоб потОм взорваться.
А завтра снова за стол сядем,
пытаясь судьбу обвести вокруг пальца…
ВСТРЕЧНЫЕ
Посмотри мне в глаза! Что же прячешься, бедная,
теперь, когда мы отделились от мира?!
Нет, я не вру! Нашим небом поделено
всё, что общим когда-то было
у него с нами. Что ж ты прячешься, глупая?
Взгляни в лицо ветру, распусти в нём волосы
и забудь про смерть! Сожми губы –
в наших пробках спасут
только встречные полосы.
***
Сердце, взяв в руки ручку, напишет:
«Зачем вся в ухабах моя дорога?
Где мне место под солнечной крышей?
За что я, Боже, не верю в Бога?
Для чего мира так мало в мире?
В чём продолжение жизни уснувшей?
Почему люди умирать полюбили?» -
напишет – и в пламя, зачиркав тушью.
НАВЕРХ
Разбегусь
и зависну над про-
пастью. Страх…
Ну и пусть!
Я не дрогну, не дро-
гнет мой шаг!
Упаду,
ничего не услы-
шу. Померк…
И уйду,
как когда-то ушли
все наверх…
СОЛДАТ
Порывы гордости – стон страха,
Мечту затмившего в груди.
Немного подожди! Из праха
Воскреснешь – только подожди!
Взгляни на небо: видишь, птицы
Кружат над нашей головой?
Одна, что выше всех кружится, -
Она живёт для нас с тобой!
Она ведь знает – только верь ей! –
Всю нашу жизнь получше нас!
И перламутровые перья
Впитают слёзы наших глаз.
Она очистит наши души
От гордости, обид и вьюг;
Она спасёт нас – только слушай
Стук сердца, превратившись в слух!
Ты лишь живи, как эта птица;
Храни мечту, как дар судьбы!
Тогда мне будет смысл биться
За нашу жизнь в огне стрельбы…
|
|
| |
| 1er | Дата: Понедельник, 21.12.2009, 22:16 | Сообщение # 5 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | ГОД
Август. Восход приближается к югу;
Брошенный с дерева первый листок,
Ветром подхваченный, мчится по лугу;
Где-то вдали, разбиваясь у ног,
Дождь пролил небо; раскатистым громом
Едет Перун в глубине облаков;
Жизнь начинает шептаться о новом
Знойном и жарком сезоне ручьёв.
Искры листов… Нет – пожары из листьев!
Кончилось лето. Кружит листопад;
Лес – что пейзаж левитановой кисти.
Месяц прошёл, и уже не кружат,
Небо скрывая, листы. Золотая
Осень закончилась. Снова дожди.
Первый мороз, первый снег. Застывая,
Речка уснула. И ждут впереди
Снежность, сугробность зимы и метели,
Таинство длинных ночей – звездопад.
Утром весенним – как звери хотели –
Флейты ручьёв по земле зазвенят.
Хор стаи птиц правит солнечным балом –
Царство весны... Зеленеют поля.
Чудное лето листвой зазвучало,
Шёпотом трав отвечает земля.
Щебет птенцов, появившихся в гнёздах;
Эхо грозы; мир цветочных прикрас…
Юг приближает восход, дольше звёзды –
Яблочный август – в бесчисленный раз…
|
|
| |
| 1er | Дата: Воскресенье, 05.09.2010, 17:16 | Сообщение # 6 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | ИНСЦЕНИРОВКА
“Приговор смертной казнью расстрелянием,
прочтенный всем нам предварительно, прочтен был вовсе не в шутку:
почти все приговоренные были уверены, что он будет исполнен, и вынесен, по крайней мере.
Десять ужасных, безмерно страшных минут ожидания смерти”.
Ф.М. Достоевский, “Дневник писателя” за 1873 г. Мне не холодно, нет:
я один из таких перепачканных ложных людей,
что живут, вслух читая себя про себя, как урок.
Руки – в тысяче снов.
Отыскать ли им там тех, кто стал на порядок сильней?
Отыскав кожей пальца курок, нажать на курок? Мне не холодно, нет!
Полуголый, на влажной от пота перине
я пытаюсь уйти от всего в фазу быстрого сна,
где я – свой же макет
за стеклом да в кровавой витрине,
что так любят носить на плечах все на похоронах… ПОНЯТНЫМ
Так и быть – выскользну, выбегу!
Всё не мне, не тебе – поровну!
Этот шёпот равняется выкрику
«Я убит!»
Меня - нет.
Мне - всё равно…
Так и быть – напишу признание!
Только в буквах оно не вместится…
Это странно, но вот – основание начиная от третьего месяца стать понятным… ОКОП
Ни звука. Коленом – к земле в гробовой
тиши… Лишь вспышка и дым…
Но я должен видеть глаза того,
Кто сделал меня неживым!
Не прятки, но тени остывшего счастья,
что завтра согреют за нас!
А я так привык всё прощать и прощаться
со всеми по нескольку раз…
|
|
| |
| 1er | Дата: Воскресенье, 12.09.2010, 20:54 | Сообщение # 7 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | НИЧЕГО ОСОБЕННОГО
Послушайте! Я всё предугадал!
Секунды разделив на половины,
я выльюсь остолопом в сонный зал
на чьи-то рядовые именины
сердец. Я буду празден, невесом,
скрываясь в сонном логове приличий;
мне будут говорить о том, о сём –
отвечу анекдотом или притчей…
Пятнадцать человеческих минут
в два раза мне покажутся длиннее.
Затем мне скажут, что меня-де ждут
на чьём-то очень важном юбилее.
Я, лестно поклонившись, промолчу,
пройду на мне предписанное место,
задумчиво склоню лицо к плечу
под скрежет очень слабого оркестра.
И кто-то мне предложит танцевать,
но я опять совру, что не танцую.
Под утро – в три, четыре или пять –
я каждому из всех отсалютую,
на площади поймаю экипаж,
проеду до указанного дома,
спущусь к себе на цокольный этаж,
разденусь, лягу спать. И в полседьмого
усну, но в полседьмого же проснусь,
будильник отключив чужой рукою;
потом всё это вспомню и вздохну,
подумав: «И приснится же такое…»
КАМНИ
По-твоему, двадцать строк – это мало?
Размыты, заплаканы, невыносимы,
бежать просят, как ты бежала
из лета – в осень, из осени – в зиму;
хотят плакать, как ты ревела
в трибуне, в двенадцатом секторе, справа…
Всего одно завершённое дело
средь незавершённых… Ура! Браво!
Один (всего лишь!) повод остаться
при страхе коснуться рукой обстоятельств,
и всякий раз разговаривать танцем
с тоннами самых прямых доказательств
моей вины? Не в этом дело…
И дело не в том, что так сильно похожи!
Вспомни смущение: кожа алела,
пламя пылало над бархатом кожи!
Затем – осень. Дождь. Мокро.
Твой порог. Я – у порога
стоял, швыряя слова в твои окна…
По-моему, двадцать строк – это много.
МАРГАРИТА
Родится голос, нальётся жизнью,
и станет златым в руках твоих…
Играешь с ветром? Играй с ним выше!
Ведь этот голос – не просто крик!
Возьми все луки и брось в огонь их,
сломав все стрелы о чью-то грудь!
Я в этом мире-гробу – покойник!
Мне в твоём сердце не утонуть…
Мне не проснуться над ожерельем
на твоей шее; мне не пройти
своим безумьем твои ступени;
мне не сказать всё одним «Прости!»
Острожный шёпот предубеждений –
по барабанным, и в кровь долой!
Я – исключенье из исключений,
а это значит, как все такой.
СКРИПКА
В зале играла скрипка
Зала делалась полной –
Не оставалось места
Для вновь подошедших людей.
С толпы не сходила улыбка;
Ноты сливались в узорной,
Ни с чем не сравнимой песне –
Красивейшей песне всех дней.
Секундная стрелка скакала
По несуществующим числам,
Устроив безумные пляски
В толпе… Не найдя дверей,
Скрипка взрывала залу,
И высекала искры,
И создавала краски,
Бросая их в уши людей.
В стены врезались аккорды,
Пел встревоженный воздух,
По раскалённым струнам
Метался клинок смычка.
Музыка лучшей породы,
Вечная, как эти звёзды,
Светлая, как эти Луны,
В зале сплетала века.
С толпы не сходила улыбка;
Ноты сливались в узорной,
Ни с чем не сравнимой песне –
Красивейшей песне всех дней.
В зале играла скрипка,
Зала делалась полной –
Не оставалось места
Для вновь подошедших людей…
ТО, О ЧЁМ МЫ МОЛЧИМ
Оставь меня… Хочу один!
Отложь меня на пару суток,
как чей-то громкий смех среди
всех самых неудачных шуток!
Как мимолётную тоску,
забудь меня, не сожалея!
Я не последний на веку
твоём. Ну кто я? Будь земнее
в своей небесной пустоте!
Что ты получишь кроме боли?!
Что в том, что я всему везде
поставил длинные пароли?
Что в том, что мне не объяснить
словами то, как я всё вижу?
В осенних звуках нет весны…
И сердце вздрагивает тише
в осенних звуках! Я пойду
смотреть, как в жёлто-красных искрах
звезда погибнет, на звезду
упав, летя с ней слишком близко…
|
|
| |
| 1er | Дата: Суббота, 20.11.2010, 17:54 | Сообщение # 8 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | ВЕРИТЬ
Прогноз сбывается даже тогда,
когда исход, в общем-то, сроду
невозможен. Так изо льда
получается пар, минуя воду. Так – лишь одна сторона у листа,
перекрученного вдоль оси
пополам, склеенного. Так
луна гораздо крупнее вблизи горизонта, нежели в тридцати
градусах дуги над горизонтом -
в середине звёзд. Так в груди
пульсирует бешено аорта, когда уже слишком поздно, беда,
когда уже нет никакой надежды.
Прогноз не сбывается даже тогда,
когда исход неизбежен…
|
|
| |
| 1er | Дата: Среда, 29.12.2010, 17:53 | Сообщение # 9 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | НЕВИДИМАЯ СМЕРТЬ
Звёзды парЯт… Звёзды бешено мчатся,
в Землю стреляя своими лучами!
Звёзды из неба по капле сочатся,
в наших зрачках умирая ночами. Тысячи лет от звезды до планеты
(только подумайте: тысячи лет!)
мчатся пылинки мгновенного света.
Может быть, этой звезды больше нет? Может быть, ей предначертано свыше
взорваться сверхновой на дне высоты?
Значит... все люди любуются, дышат
светом когда-то погибшей звезды?.. ЭФТАНАЗИЯ
Давай же, сделай меня безучастным –
Замкни на мне две железные клеммы!
Знаешь, что я перестал быть властным
Над мозгом, в котором утихли проблемы?
Видишь, что я несчастен без этого?
Помнишь, как я лежал недвижимым?
Слышишь стук сердца, в кровь не одетого?
Слышишь ведь? Сделай его неслышимым! * * *
Распутье, ливень, развезло дорогу,
пустые улицы и монотонный треск
тяжёлых капель. Ветер понемногу
разговорил уже уснувший лес.
На четверть года повзрослело лето:
ему бы на покой – залечь под снег...
И мода уж не та: поля одеты
в иной набор цветов. Иной звук рек
таится в воздухе, наполненном листами –
они осиротели, в миг один
покинув ветки. Так прощаются с стихами
поэты, отправляя их в камин…
Там, где всегда звучало чьё-то имя,
где мысли вдохновеньем налиты –
теперь разбитые дороги, долгий ливень,
и улицы по-прежнему пусты… ИНТУИЦИЯ
Чёткость красок слепила глаза,
громкость звуков резала уши,
на руках все четыре туза –
так правила легче нарушить.
Всё ясно, всё так на виду!
На шаг впереди своей тени,
на месяц быстрее в году
и выше на пару ступеней...
|
|
| |
| On | Дата: Среда, 29.12.2010, 22:15 | Сообщение # 10 |
|
Группа: Пользователи
Сообщений: 643
Статус:  | Quote (1er) Тара... Любимые улицы детства,
Ласковый свет от родных фонарей,
Первая школа с рекой по-соседству –
Город, где сердцу намного теплей!
Чистый и ровный асфальт тротуаров,
Шумные споры весёлой толпы
Жизнью своею живущих базаров,
Роща с ручьём проторённой тропы.
Тара... Легенды и звуки преданий,
Золото новых церковных крестов,
Свежесть недавно построенных зданий,
Тайна купеческих старых домов.
Ветер по зеркалу быстрой Аркарки:
Лента из бликов бежит меж полей,
А над дорогой – зелёные арки
Крепко сплетённых листов тополей.
Тара... Друг с другом знакомые люди,
Своды пролётов высоких мостов –
Город, в котором для каждого будет
Тёплый, уютный и бережный кров.
Тихий погост: здесь лежат наши предки…
Мудрый, могучий, широкий Иртыш,
Птицы, согнувшие тонкие ветки,
Листья которых касаются крыш.
В чьих-то глазах отражённый луч света,
В парке, на улицах, в окнах – цветы;
Звуки шагов и мелодия ветра.
Тара любимая, - это всё ты!
Уныло. Типично. Как все стихи о Таре. Quote (1er)
Тара любимая, - это всё ты!
В эти чувства не верю! Quote (1er) Распутье, ливень, развезло дорогу,
пустые улицы и монотонный треск
тяжёлых капель. Ветер понемногу
разговорил уже уснувший лес.
На четверть года повзрослело лето:
ему бы на покой – залечь под снег...
И мода уж не та: поля одеты
в иной набор цветов. Иной звук рек
таится в воздухе, наполненном листами –
они осиротели, в миг один
покинув ветки. Так прощаются с стихами
поэты, отправляя их в камин…
Там, где всегда звучало чьё-то имя,
где мысли вдохновеньем налиты –
теперь разбитые дороги, долгий ливень,
и улицы по-прежнему пусты…
ИНТУИЦИЯ
Чёткость красок слепила глаза,
громкость звуков резала уши,
на руках все четыре туза –
так правила легче нарушить.
Всё ясно, всё так на виду!
На шаг впереди своей тени,
на месяц быстрее в году
и выше на пару ступеней... Вот это Одинер! Узнаю! Респект!
|
|
| |
| Константин | Дата: Четверг, 30.12.2010, 15:13 | Сообщение # 11 |
|
Группа: Пользователи
Сообщений: 467
Статус: | Quote (1er) Звёзды из неба по капле сочатся,
в наших зрачках умирая ночами.
очень сильные строки в остальном согласен с Оном. Стих про Тару очень слаб и банален- сплошные штампы.
|
|
| |
| Skeppi | Дата: Четверг, 30.12.2010, 15:48 | Сообщение # 12 |
Группа: Пользователи
Сообщений: 1302
Статус: | про звезды понравилось.
|
|
| |
| 1er | Дата: Воскресенье, 09.01.2011, 01:18 | Сообщение # 13 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | Quote (On) Уныло. Типично.
Quote (Кот) Стих про Тару очень слаб и банален- сплошные штампы. Quote (On) Уныло. Типично. Как все стихи о Таре. |
|
| |
| 1er | Дата: Понедельник, 10.01.2011, 00:47 | Сообщение # 14 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | ПОЭТ
Твой удел – нарушать все запреты,
Выживая в людском ширпотребе;
Твоя жизнь – это жребий монеты,
Побывавшей мгновенье на небе;
Твоя тайна – молчать о понятном
В непонятном влюбляющем марте;
Твоё счастье – промчаться по пятнам
Жёлтых листьев на мокром асфальте;
Твоя боль – сделать больно кому-то,
Понимая, что Бог всё прощает;
Твой талант – каждый миг верить в чудо,
Зная то, что чудес не бывает. ЖИВОЕ
Ещё недавно, как заполошному:
по пальцам – палкой, ёж – руковицей-
удавкой – к шее. А дальше – то, что мы
приобретаем, когда разниться
перестают проступки и – ожидание
поступков, опыта, здоровой жажды
чего-то большего. Так долго ждал я
чего-то страшного… И было страшно
латать живое, другой рукою
листая атлас по хирургии...
_______________________________
…Ушло то время, пришло другое,
И мы уйдём, и придут другие…
|
|
| |
| Skeppi | Дата: Понедельник, 10.01.2011, 09:53 | Сообщение # 15 |
|
Группа: Пользователи
Сообщений: 1302
Статус: | неплохо. зачет.
|
|
| |
| 1er | Дата: Понедельник, 31.01.2011, 23:34 | Сообщение # 16 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | 5-я
Лишившись в мгновенье рассудка
под лязгом судьбы-гильотины,
всю жизнь примеряя как шутку
разящей по сердцу рутины,
смирившись с треклятой неволею,
раздав по кусочкам душу -
вписать своё имя в историю
не золотом:
хотя бы - тушью… * * *
Взять бы, перевернуть
на голову (с ног?) свою
искренность, чтобы ртуть
не снизу, а сверху – к нулю смогла подползти. И ещё
слепок дыхания (дым)
смог бы убить на счёт
«три», не оставив следы в памяти (глубже всех!).
Ну, а пока – в пустоту
сердце под свой же смех –
стучит, стучит, сту______
|
|
| |
| Skeppi | Дата: Вторник, 01.02.2011, 11:20 | Сообщение # 17 |
|
Группа: Пользователи
Сообщений: 1302
Статус: | молодца. как всегда неповторимый стиль.
|
|
| |
| Петрович | Дата: Вторник, 01.02.2011, 17:57 | Сообщение # 18 |
Группа: Пользователи
Сообщений: 176
Статус: | Quote (1er) вписать своё имя в историю не золотом: хотя бы - тушью…
С скеповской оценкой стиля согласен. Но косяк в размере последней строчки. Вроде же слог явно лишний. "Хоть бы тушью..." не лучше?
Полный пи**ец!
|
|
| |
| 1er | Дата: Четверг, 10.02.2011, 22:52 | Сообщение # 19 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | БОЛЬ
Хуже всего, когда взглядом – «Где я?»,
в попытках услышать ответ
(это когда уходишь, надеясь,
что кто-нибудь смотрит вслед;
это когда голоса-трамваи
летят по стальным проводам
на телеграфных столбах, разбивая
сознание в клочья; когда
опять остаётся единственный выстрел, –
хотя и не помнишь, на что
потратил другие! – целишься ввысь, не
в висок):
«Сестра, трамадол», – … 101-ых
сто первых секунд – и забилось сильнее
сто передач – и 100g ускорение
сто первых раз я нёс ахинею –
для сто первого раза не хватило терпения
сто первых взрывов – и вновь стало тихо
сто часовых – и один заключённый
сто первых слов –
и финализировать психа
пора в себе.
только на кой оно мне…
|
|
| |
| 1er | Дата: Четверг, 24.03.2011, 16:59 | Сообщение # 20 |
|
Группа: Администраторы
Сообщений: 1161
Статус: | √–1
______Это — как давно, в школьные годы, когда со мной случился √–1.
____________________________(Евгений Замятин, "Мы")
Ногам особенно скользко,
когда на гортани – леска
(к тому же – в сухом воздухе
кашель особенно мерзкий
и надоедливый). Рашпилем
грубо опилены доводы
в пользу того, что неряшливо
самое честное слово (ты
клялся сто раз в обратном!) и
того, что все чувства наиграны
(ты ломал голову: как же им
всё доказать?). Из мира, но
не из сего (так какого же?!)
желание намертво слиться
с городом-корнем – кожею,
став мнимым – как единица. ИСКУПЛЕНИЕ
Всё пропало: мы больше не чувствуем боли,
и нам впору напиться живой водой...
Ты любила моё предвкушение воли,
я любил твоё предчувствие войн.
Веселясь, мы с тобою читали законы
и – конечно! – не приняли их игру.
И теперь ты бродишь от перрона – к перрону,
ну а я – дышу от пера к перу...
|
|
| |
